L'Éveil... Un journal pas pareil...

Ce matin nous avons lu des poèmes sur le site Lieu Commun et nous avons choisi :

Le plat pays

Avec la mer du Nord pour dernier terrain vague
Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues
Et de vagues rochers que les marées dépassent
Et qui ont à jamais le cœur à marée basse
Avec infiniment de brumes à venir
Avec le vent de l'est écoutez-le tenir
Le plat pays qui est le mien

Avec des cathédrales pour uniques montagnes
Et de noirs clochers comme mâts de cocagne
Où des diables en pierre décrochent les nuages
Avec le fil des jours pour unique voyage
Et des chemins de pluie pour unique bonsoir
Avec le vent d'ouest écoutez-le vouloir
Le plat pays qui est le mien

Avec un ciel si bas qu'un canal s'est perdu
Avec un ciel si bas qu'il fait l'humilité
Avec un ciel si gris qu'un canal s'est pendu
Avec un ciel si gris qu'il faut lui pardonner
Avec le vent du nord qui vient s'écarteler
Avec le vent du nord écoutez-le craquer
Le plat pays qui est le mien

Avec de l'Italie qui descendrait l'Escaut
Avec Frida la Blonde quand elle devient Margot
Quand les fils de novembre nous reviennent en mai
Quand la plaine est fumante et tremble sous juillet
Quand le vent est au rire, quand le vent est au blé
Quand le vent est au sud, écoutez-le chanter
Le plat pays qui est le mien.

Jacques Brel (éditions Musicales Barclay, 1962)

Nous avons fait une recherche pour le Printemps des poètes sur le site du LieuCommun. Nous avons trouvé un poème qui parle d'un enfant. vous pouvez lire ici  le poème d' Alain Bosquet:

Un enfant m’a dit

Un enfant m’a dit :
"La pierre est une grenouille endormie."
Un autre enfant m’a dit :
"Le ciel, c’est de la soie fragile."
Un troisième enfant m’a dit :
"L’océan, quand on lui fait peur, il crie."
Je ne dis rien, je souris.
Le rêve de l’enfant, c’est une loi.
Et puis, je sais que la pierre,
Vraiment, est une grenouille,
Mais au lieu de dormir
Elle me regarde.

Alain Bosquet ("Le cheval applaudit" - Enfance heureuse, éditions Ouvrières, 1977)

Si vous avez des idées de poèmes sur les paysages, faites les nous parvenir. Merci!

Toujours sur le site Lieu Commun nous avons choisi ces deux comptines qui nous plaisent bien :

1,2,3, dans les bois

1, 2, 3,
le lapin
est dans les bois,

4, 5, 6,
il va faire
de l’exercice,

7, 8, 9,
il court plus vite
que le bœuf,

10, 11, 12,
c’est la poule
qui est jalouse !

1, 2, 3 tout au fond des bois

1, 2, 3, tout au fond des bois
3, 2, 1, un petit chemin
1, 2, 3, vous mène tout droit
3, 2, 1, chez le roi des nains
1, 2, 3, vous trouverez là
3, 2, 1, près d’un vieux sapin
1, 2, 3, maisonnettes en bois
3, 2, 1, cachées dans le thym.

Nous avons choisi Jeudi cette poésie de Jacques Charpentreau ...

La mer s'est retirée,
Qui la ramènera ?
La mer est démontée,
Qui la remontera?

La mer s'est emportée,

Qui la rapportera?

La mer est déchaînée,
Qui la rattachera ?
Un enfant qui joue sur la plage
Avec un collier de coquillages.

C'était avant le tsunami au Japon et ses terribles images ... Nous l'avons malgré tout enregistrée aujourd'hui pour vous ...

Ces centrales nucléaires


Génie Homme,ton oeuvre était soit disant
Capable de résister à la chevauchée
Libre des galops d'écume, venus d'océan,
Dis moi,as tu réussi à les maîtriser?

Génie Homme, vas tu rester passif
Quand le réacteur diabolique, assassin,
Va lâcher ses nuages radioactifs ?
As tu le pouvoir de commander ton engin?

Génie Homme, regarde ton monde sinistré
Tes mains l'ont façonné,mais qui va payer?
Combien de vies sacrifiées, mutilées,
La menace est réelle, Alerte , Danger!


maryjocyrael.copyright.Mars2O11.

http://poeme-libre.jepoeme.com/discussion-307161-Centrales_nucleaires_/1.html

Et si nous arrêtions de jouer les apprentis sorciers ...

Fantasia - L'Apprenti sorcier 

Ce matin nous avons trouvé une comptine en rapport avec le temps qu'il fait...

Il pleut , il mouille

Il pleut , il mouille

C'est la fête à la grenouille.

Il mouille, il pleut

C'est la fête au poisson bleu.

Il pleut, il fait beau temps

C'est la fête au paysan.

Vendredi 23 Septembre,  c'était le premier jour de l'automne ... Alors pour l'illustrer une poésie ...

Les feuilles mortes

Tombent, tombent les feuilles rousses,
J'entends la pluie sur la mousse.

Tombent, tombent les feuilles molles,
J'entends le vent qui s'envole.

Tombent, tombent les feuilles d'or,
J'entends l'été qui s'endort.

Tombent, tombent les feuilles mortes,
J'entends l'hiver à ma porte.

Pernette Chaponnière ("L'écharpe d'iris" - Ed Hachette)

                                                        ( merci à Antoine Bial sur  son site "lieu commun" )

et une musique :

( merci à Etienne pour m'avoir fait découvrir Ibrahim Maalouf ... )

Nous avons cherché sur internet une poésie pour connaitre le nom des doigts de la main ... Nous aimons bien celle-là qui est "rigolote" :

La main

Voici ma main,
elle a cinq doigts.
En voici deux, en voici trois.
Le premier ce gros bonhomme
C'est le pouce qu'il se nomme.
L'index, lui, montre le chemin
C'est le second doigt de la main.
Entre l'index et l'annulaire
Le majeur se dresse en grand frère.
L'annulaire porte l'anneau,
avec sa bague il fait le beau.
Le minuscule auriculaire
suit partout comme un petit frère.

                                                                   ( main droite de Dylan ...)

                                                            ( main droite d'Andréa ...) 

                                                        ( main gauche de Blandine ... )

Pour lire ou télécharger la poésie au format pdf, cliquez sur l'image ci-dessous:                                                

         Saisons ...

     Si je dis

Les corbeaux font la ronde
Au dessus du silence
Tu me dis c’est l’hiver.

    Si je dis
Les rivières se font blanches
En descendant chez nous
Tu me dis le printemps.

   Si je dis
Les arbres ont poussé
Leurs millions de soleils
Tu me dis c’est l’été.

    Si je dis
Les fontaines sont rousses
Et les chemins profonds
Tu me diras l’automne. 

Mais si je dis

       Le bonheur est à tous
                Et tous sont heureux
Quelle saison diras-tu
               Quelle saison des hommes ?

Jean-Pierre Siméon

"A l'aube du buisson":Collection poèmes pour grandir chez Cheyne éditeur

Un village écoute désolé
Le chant d'un oiseau blessé
C'est le seul oiseau du village
Et c'est le seul chat du village
Qui l'a à moitié dévoré

  ( Pablo Picasso: Chat saisissant un oiseau, avril 1939)  

Et l'oiseau cesse de chanter
Le chat cesse de ronronner
Et de se lécher le museau
Et le village fait à l'oiseau
De merveilleuses funérailles
Et le chat qui est invité
Marche derrière le petit cercueil de paille
Où l'oiseau mort est allongé
Porté par une petite fille
Qui n'arrête pas de pleurer
«Si j'avais su que cela te fasse tant de peine,
Lui dit le chat,
Je l'aurais mangé tout entier
Et puis j'aurais raconté
Que je l'avais vu s'envoler
S'envoler jusqu'au bout du monde
Là-bas où c'est tellement loin
Que jamais on n'en revient 

                                                        (  René Magritte - Le pays des miracles, 1964 )

Tu aurais eu moins de chagrin
Simplement de la tristesse et des regrets.»

Il ne faut jamais faire les choses à moitié.